Diría que la autora Teresa Wilms Montt, enmarca este cuento casi como un autorretrato simbólico, una especie de espejo velado en el que se proyectan los fragmentos de su vida interior. En "Confesión", más que un relato, se nos entrega un monólogo profundamente íntimo, dirigido no a una multitud, sino a un solo ser: un anciano, silencioso y comprensivo, una figura que evoca no solo la sabiduría del tiempo, sino también la imagen de Dios.
Esta elección no es casual: al hablarle a un anciano a punto de marchar, la autora parece hablarle al alma misma, a la conciencia universal, al juez último que no condena, sino que comprende.
Las lágrimas que atraviesan la voz narrativa no son sólo símbolo de dolor, sino una forma de redención. Esas lágrimas limpian y revelan la verdad escondida en los errores y caídas que, lejos de ensuciar, humanizan.
Así, cada gesto de arrepentimiento no busca excusa, sino luz. Teresa parece decirnos que el alma que ha llorado de verdad, ya ha caminado hacia el perdón, aunque no lo sepa.
La figura de la princesita, eje central del cuento, no es más que una alegoría de la propia autora: una mujer marcada desde su nacimiento por una estrella roja, signo de intensidad y de destino trágico.
Como si llevara un sello inevitable en la frente, la princesita no puede escapar a su propia naturaleza: es apasionada, impetuosa, hecha para los grandes sentimientos. Pero esa misma grandeza espiritual que la hace única, es incomprendida por quienes deberían protegerla: sus padres, que al temer su autenticidad, la mutilan emocionalmente con una represión vestida de cuidado.
Teresa, como la princesita, parece hablarnos de una juventud sofocada por la incomprensión, de una libertad que se buscó incluso a costa de la propia inocencia. Cuando el amor llega a la vida de la princesa, no lo hace de la mano de un igual, sino disfrazado de un paje que canta como un pájaro azul, símbolo del ideal, del ensueño.
Pero ese amor era solo apariencia, y el alma pura cae en el engaño de las formas. El paje resulta ser un muñeco hueco, y el corazón de la princesa, un castillo que se desmorona bajo el peso de la desilusión.
Aquí, la autora nos muestra una verdad que duele: a veces, el amor que creemos redentor, sólo viene a enseñarnos la miseria humana. Y ese aprendizaje, para espíritus nobles, puede ser un golpe devastador.
El cuento no necesita detalles concretos para que sintamos el dolor: basta con esa imagen poderosa de la joven de pie entre ruinas, como una palmera fulminada por un rayo. Una imagen que evoca al mismo tiempo destrucción y dignidad, pues incluso herida, ella permanece erguida.
La vida entonces se torna tormenta: los huracanes externos e internos buscan derribarla, manchar su rostro, apagar su espíritu. Pero no lo logran. La princesita —como la autora— llora, sufre, cae… pero no se pervierte.
No se vuelve mala. No contesta con odio. En cambio, se convierte lentamente en una figura redimida por el sufrimiento, una mujer que ha sido despojada de todo y ha encontrado, en esa desnudez espiritual, una forma de sabiduría.
Los años la transforman. Las manos juguetonas se vuelven "monjitas blancas", símbolo de paz, recogimiento y pureza. La rebeldía no desaparece, se sublima. La voz que antes se alzaba contra la suerte ahora guarda silencio.
No es resignación sin alma, sino aceptación sabia. La princesa no se convierte en mártir, sino en símbolo de una pasión que ha aprendido a recogerse en sí misma, esperando el perdón de una mirada buena, de un corazón compasivo.
El cuento cierra con una súplica tan sencilla como desgarradora: ¿quieres tú, anciano, perdonarla? ¿Puedes tú, lector, mirarla sin juicio y comprender? Es en esa petición final donde la autora se desarma por completo.
Ya no hay metáfora. Es Teresa hablándole a Dios, al mundo, a quien lea sus palabras con el corazón abierto. La confesión no busca redención social, sino una limpieza del alma.
Con este relato, Teresa Wilms Montt no sólo se desnuda, sino que nos recuerda que detrás de cada caída hay una historia profunda, que muchas veces el alma más pura es también la más incomprendida, y que no todo error es pecado, si nace del amor.
Venus Maritza Hernández
